LA CARTA de Lilia Martín Abreu

Manuela espera como agua de mayo la tan deseada carta que, ya por hábito, llega cada veinte de marzo, día de su cumpleaños.

Hace ya treinta años que llegó la primera y, en este lapso de tiempo, nunca ha faltado a su cita aquella hermosa y romántica carta de amor que Manuela recibe cada cumpleaños, de parte de un anónimo.

Ella se rompía la cabeza en pensar quién le mandaba esas tiernas cartas de amor que tanto la motivaban y, por mucho que se esforzaba, no afloraba a su memoria nadie, que ella conociera, que tuviera tal sensibilidad, como para escribir con ese sentimiento.

Las iba guardando con llave, junto con su pena y su pasión, en el más recóndito de su silencio, por temor a que su marido se enterara.

Su marido era un hombre bueno pero, un tanto tosco para ella y no contaban con mucha química entre ellos.  Entre los dos existían diferencias pues uno era la profundidad del mar mientras que el otro las aguas tranquilas de un arroyo.  Eso hacía mella en Manuela, que vivía con un brillo triste y cansino en la mirada, sumergida en una eterna melancolía con raíces muy profundas.

El marido de Manuela, la contemplaba en silencio y ella, intuyendo una sombra de preocupación en su gesto, por temor a ser descubierta, lo endulzaba con una sonrisa tierna, de despreocupación, que no había quien se la creyera.

Y pasó el veinte de marzo y aquella vez la carta no acudió a la cita acostumbrada, como Manuela esperaba.

Los días siguieron pasando y la carta no llegaba.  Para cuando la razón la hizo entender lo que pasaba, ya Manuela llevaba ocho meses de viuda y las heridas en el alma eran demasiado profundas y difíciles de cicatrizar.