CAPRICHO De Ana Rosa Benítez

Aquella había sido una noche de estreno. Salió de aquella habitación de la mano de Sergio con el convencimiento de que había añadido a su extenso currículum una nueva palabra: delincuente. Una palabra que le causaba miedo y angustia. Ya no había marcha atrás.

“Tranquila” le decía Sergio. No nos cogerán. Lo hemos hecho como hemos acordado y no sospecharán de nosotros. Y camino al aeropuerto, con el cuerpo del delito en la maleta, se imaginaba que en cualquier momento serían interrogados por algún policía.

“Es lo que tú querías y yo con tal de que seas feliz”, seguía diciendo Sergio para tranquilizarla.

Cuando llegara a casa, pensó, ¿cómo sería su vida sin ella?. ¡Tenía tantos años!; con ese color que delata el paso del tiempo; esos cordones con los que la sujetaba, esa tristeza que le transmitía todos los días, acechándola cuando se despertaba y cuando se acostaba.

No se imaginaba que lo que traía en la maleta le fuera a hacer daño. Sin ningún contratiempo, se fue a la cama y, al despertar, ya no estaba. Se sintió feliz; sin sentimientos de culpabilidad al deshacerse de ella, a pesar de los lazos familiares que les unían y de los años que llevaban juntas. El panorama que ahora deleitaba sus ojos era el de unas mariposas de alegres colores plasmadas en la fina tela de lino que cubría la ventana de su dormitorio, ¡la cortina que había robado del hotel! ¡Era tan bonita!.