ROBADOS Alicia Carmen

         No sé si es ético contar lo que me confesó mi hermano Alberto, algo que yo desconocía totalmente; nunca lo sospeché.  Me he quedado impactada.

         Se remontó a nuestros difíciles años llenos de estrecheces y necesidades en este barrio de Brooklyn donde yo todavía resido; él ha tenido la suerte de dejarlo hace años.

         En ese entonces, él tendría unos doce o trece años, usaba pantalones cortos y calcetines largos.  Cada día, al salir del colegio, pasaba por la mini-market de Douglas, el escocés que vendía todas las chucherías imaginables.  Ese día, me explicó mi hermano, se encontraba sin blanca y cuando se asomó a la tiendita y vio su golosina favorita, no pudo resistir la tentación y, aprovechando un descuido, se metió en el bolsillo dos tabletas de chocolate y, haciéndose el distraído, salió sigilosamente y con ellas llegó a casa.

         Hermana, me explicó, nunca un chocolate me había sabido tan amargo, hasta pensé que estaban estropeados, pero no, quizás era mi conciencia que me jugaba una mala pasada.  A partir de este incidente, cada vez que entraba en la tiendita de Douglas, me sentía avergonzado, no me atrevía a mirarlo a la cara, así es que poco a poco dejé de ir, ya no me apetecían ni los caramelos ni los bombones, ni papitas, ni galletas…, nada.

         Hoy, que he venido a visitarte y a reencontrarme con mi antiguo barrio, hermana, casualmente en la esquina me topé con Douglas.  Ya es un viejito venerable que camina lento.  Como pudo se acercó a mí y con sus ojos tan expresivos como siempre, me miró fijamente y pronunció estas palabras:

         –Me hiciste mucha falta; ya sabes que no tuve hijos y me alegraban tanto tus visitas a mi tienda.  Me hacía gracia tu desgarbada figura, tu sonrisa tímida.  Me privaste de tu presencia y todo ¡por unos benditos chocolates!