TENGO QUE CONFESARTE ALGO de Ana R. Benítez

Te encontré una tarde y en cuanto te vi, supe que íbamos a pasar mucho tiempo unidos.  Desde que dormimos juntos, mi vida es más sosegada; hasta las pesadillas que me despertaban, sobresaltado y agitado, han desaparecido.

La suavidad con la que rozas mi cabeza, mi cuello… hace que los pensamientos negativos se conviertan sólo en eso, pensamientos sin adjetivos.

Tu olor a limpio, tu moldeable figura vestida con colores pastel, tu capacidad de saber escuchar sin interrumpir, hace que te confiese cada noche mis sueños, mis anhelos y mis miedos.

Espero que esta armonía dura una eternidad, querida almohada.

TENGO QUE CONFESARTE ALGO de Alicia Carmen

Perdona mi atrevimiento, pero tengo que confesarte algo:

¡Tu sonrisa es maravillosa!.  A pesar de mis doce años, se apreciarla muy bien.  Cuando abro la puerta en las mañanas para ir al colegio, algo me dice que te encontraré allí en la acera de enfrente, esperando para sonreírme.  Tú con tus libros en la mano, yo con los míos.  Tú al colegio de curas, yo al de monjas.

Quizá, en todo el día no nos volvamos a ver, pero tengo la certeza de que al día siguiente yo abriré la puerta esperanzada y tú estarás allí con tu hermosa sonrisa.

A mi edad. ¡qué más puedo pedirle a la vida!

Simplemente debo confesarte que… ¡me haces muy feliz!

MÚSICA EN EL ALMA de Carmen Garcés

-¡Qué día tan hermoso amaneció hoy! –pensó Lucía.

Saló al balcón y el sol iluminó su rostro calentándolo con sus primeros rayos, mientras el aire fresco de la mañana traía el aroma del mar.  Estaba cerca y casi podía percibir como rompía contra las rocas formando una espuma blanca. 

En la calle, los coches pasaban incesantemente y la gente, presurosa, se dirigía a sus tareas diarias.  Niños que, conversando, caminaban alegremente rumbo a la escuela, señoras con las cesta de la compra…

Fue entonces, cuando Lucía vio bajo su balcón una pareja que la enterneció, porque aún sin llegar a escuchar lo que se decían, pudo adivinar sus palabras, sólo con ver en sus rostros, el amor con el que se miraban.  Aspiró profundamente y se dirigió al salón.

Allí abrió las ventanas de par en par para dejar completamente iluminada la estancia.  En un rincón, había un viejo tocadiscos con dos altavoces, colocados en  el suelo.  La noche anterior, Lucía había colocado en él su disco favorito, así que lo encendió y se aseguró de tener bajo el volumen, no fuera que los vecinos fueran a protestar.

La música rítmica y alegre que Lucía conocía tan bien comenzó a inundar todo su cuerpo, subió con fuerza a través de sus pies descalzos sobre el suelo de madera de la estancia, para hacer vibrar cada fibra de su ser.  Ella, que siempre había sido muy buena bailarina, se dejó llevar por los impulsos y comenzó a bailar y a cantar aquella melodía que se sabía de memoria.  Hacía tiempo que la conocía y siempre la transportaba a un mundo de ilusiones y fantasías que llenaba su corazón de alegría.

De pronto, una luz roja comenzó a parpadear para devolverla a la realidad.  Era esa lámpara que, colocada estratégicamente sobre la puerta de la cocina, le recordaba aquel suceso que cambió su vida para siempre.  Era la luz que le decía que llamaban a la puerta. 

Sí, porque Lucía había perdido la audición por completo hacía ya siete años, a causa de una enfermedad, pero la música y el baile los guardaba en la mente y en el corazón y eso, la sordera no pudo arrebatárselo.

ROCOCÓ de Carmiña Gohe

El armario estaba ya cansado de llevar dentro toda la historia del vestuario, olvidado allí desde hacía ya mucho tiempo.  Por eso, pensó que tendría que salir para lucirse por las calles.  Hablaron aquel vetusto armario y aquel antiguo vestuario y llegaron a un acuerdo: juntos contarían las dormidas historias de Chippendale  Rococó  y su Gótico oscuro con aire oriental.

LA CAPILLA SIXTINA de Esther Morales

Tengo un amigo al que admiro muchísimo.

Un día entró en la peluquería, que por cierto estaba llena de clientes, y nada más verlo, le pregunté que se iba a hacer, si se pensaba cortar el pelo.  Me respondió que sí. Entonces le dije:

 –Jorge, como yo tengo mucha gente esperándome, ¿a ti te importa que te atienda mi compañera para que salgas con más rapidez?

-No, prefiero esperarte, que yo me veo muy bien cuando tu me lo cortas.  Además, como te veo hoy muy serena y relajada, quiero proponerte un negocio, un trato.  Que vendas entradas para una cena que estamos organizando para recaudar fondos para un viaje a Roma.  Yo tengo mucha ilusión por ir a ver la Capilla Sixtina.  Mi mujer no tiene ganas, algo que yo no comparto.  No entiendo como una persona puede no tener ilusión de ver la Capilla Sixtina.

Cuando escuché aquello, mi admiración por él creció aún más y será siempre eterna.  Él, seguro que como invidente que es, verá cosas que otros no podemos ni imaginar.

NO LO SÉ, ¡LO CONFIESO! de Juani Hernández

En las primeras clases de este taller de narrativa, después de saludarnos cariñosamente profesora y alumnas, todas coincidimos en lo mucho que nos habíamos extrañado y el bien que estas extraordinarias clases nos proporcionan.

Nuestra profe, Isabel, como siempre tratando de sacar lo mejor de nosotras, nos invitó a preparar un trabajo para el desarrollo de nuestro ingenio y creatividad, en el que la voz narrativa contará a través de la ausencia de uno de estos tres sentidos:  vista, oído u olfato.

¿Cuál descartaría?.  Yo pensé: ¿cómo relatar la grandeza de un acantilado, o describir el paisaje, o un horizonte azul, el cielo y las nubes? ¿cómo narrar el sonido del batir de las olas rompiendo contra las rocas, o percibir el olor del musgo o el salitre en el aire?

¿Qué sentido eliminar? ¡No lo sé hacer, lo confieso!.  Relatar este magnífico espectáculo de la naturaleza, regalo para los sentidos, prescindiendo de alguno de ellos…, ¡no lo sé hacer!.

CIEGA de Maruca Morales

Desde pequeña he estado ciega.

 Siempre me ha gustado compartir lo que tengo con los demás aunque me quede sin nada; no me ha importado, pero ahora, que soy mayor, he vivido tantas cosas que he llegado a la conclusión de cuán ciega he estado en el transcurso de mi vida.  Ciega en el amor por el esposo, después los hijos y ahora los nietos.  Aunque sea ya demasiado tarde, el tiempo te abre los ojos para que te des cuenta de lo ciega que has estado toda la vida.

LA OTRA de Lilia Martín Abreu

(Relato finalista Concurso Narrativa HERTE 2012)

De pronto fue como si el mundo se pusiera al revés para Carmen.  Cuando llamaron a la puerta y ágilmente acudió a abrir en bata, pantuflas y un tanto despeinada, se llevó una gran sorpresa al encontrarse ante ella a una mujer de un porte elegante y figura espectacular, de esas que no pasan desapercibidas y la gente da la vuelta al verla pasar.  Iba enfundada en un traje que le ceñía el talle y la hacía lucir cual portada de revista, exhibiendo una brillante melena que le realzaba aún más, si cabe, sus mechas en tono ceniza.  Llevaba también unas gafas de sol modelo aviador que le daban un toque interesante, a la vez que actual, subida a unos tacones de vértigo y en sus manos, un selecto bolso del diseñador Louis Vuitton, que daba envidia solo verlo, y todo aquello perfumado con el inconfundible aroma de Chanel número cinco.

Ante tanto glamur y derroche de buen gusto condensado en la persona que tenía delante, Carmen se sintió como trapo de limpiar suelos y quedó que no sabía dónde meterse, ni qué hacer en tal situación.  La mujer la observó con interés, diciéndole:

-Hola, Carmen, ¿Cómo estás?

Más perpleja quedó Carmen que, confundida, le contestó:

-Perdón, ¿nos conocemos?

La forastera la contempló serena, dedicándole una amplia sonrisa, como de alguien que se encuentra a gusto con su cuerpo y en paz con la vida.  Segura de sí misma, le contestó:

-Claro que nos conocemos, Carmen, ¡y tanto! Soy Manolo, tu ex marido, el padre de tus hijos, que vengo a verlos!

La mirada que Carmen le dedicó fue impagable, seguida de una súbita palidez, quedando inmóvil, como si quisiera atrapar palabras al vuelo, que no conseguía que afloraran en su boca y, cuando al fin pudo gesticular palabra, lo que emergió a sus labios fue un leve balbuceo, nada inteligible.

Ella llevaba cinco años sin saber de Manolo y, solo en ese momento, comprendió en lo que él había estado ocupado.  Esa talla cien de sujetador no florece de la noche a la mañana.  Cavilaba Carmen mientras le observaba incrédula y especulaba ¿y con éste me casé yo?  Y si algo me enamoró de él es que era tan varonil y seductor, ¿cómo no pude darme cuenta antes?  Es que la verdad siempre he sido una tonta, pensaba Carmen, a quien la cabeza le funcionaba como una centrifugadora a alta velocidad.

Había permanecido cinco años intoxicada de rabia por el mutismo de Manolo ante sus hijos y gestaba esa hambre de coraje que nada tiene que ver con el estómago, pero que se la estaba comiendo por dentro.

Un sudor frío la estremeció al pensar en sus hijos, el cómo explicarles a unos niños el nuevo físico de su padre, esa nueva preocupación le hizo dulcificar el rencor contra Manolo.  Para ver cómo afrontaban la nueva noticia que tenían que comunicar a los niños.  Ella sabía de sobra que, fuera lo que fuera, Manolo no dejaba de ser el padre de sus hijos y, sobre todas las cosas, ella lo tenía que respetar.

NOCHE SIN LUNA de Ana Rosa Benítez

(Relato finalista del Concurso de Narrativa HERTE 2012)

A Olivia le relajaba escribir a su madre y a sus hijos antes de ir a trabajar.  En una pequeña y austera habitación de hotel, intentaba que las palabras que les iba a transmitir resultasen halagüeñas.

    Querida familia:

Me alegra comunicarles que me encuentro bien, tengo un buen trabajo y estoy ahorrando para que en un futuro no muy lejano estemos todos juntos.  Quiero que no se preocupen por mi y sean felices.  Les quiero mucho.

Olivia tuvo que hacer esfuerzos por no mojar el papel con las lágrimas que corrían por sus mejillas.  Lentamente se levantó, se puso las medias negras de rejilla, la minifalda de cuero, la blusa estampada de generoso escote, se pintó los labios de rojo carmín y salió a la calle.

La noche en la que la luna apenas hizo aparición, ella no se percató de la sobrecogedora oscuridad. Su pensamiento lo ocupaba una sola idea, la de ganar dinero suficiente para comprar sellos y poder enviar aquella carta.

PUEBLOTRISTE de Maruca Zamora

En aquel pueblo todo se veía triste, nadie sonreía.  Los niños no jugaban porque el rey de aquel país tenía prohibido ser feliz.  Hasta que un día apareció un hada  y, al darse cuenta de lo que allí sucedía,  pensó  que no podía ser que nadie sonriera, así que moviendo su varita mágica, hizo que las risas, sonrisas y juegos volvieran a aquel lugar.

El Rey se sintió indignado y preguntó con qué permiso osaban reírse en Pueblotriste, que aquello estaba prohibido, pero nadie le hizo caso y los niños siguieron jugando y los adultos riendo.  El Rey se puso de muy mal genio y farfullando se refugió en su castillo, mientras el hada siguió con su varita mágica repartiendo felicidad a todos los que allí vivían.

Desde entonces, todo es alegría y ahora el pueblo cambió de nombre.  Como podrán suponer, pasó de ser Pueblotriste a llamarse Puebloalegre.

EN LA GUAGUA de Maruca Morales

¡Qué horror revivir hoy lo que me ocurrió hace muchos años!

Yo iba en la guagua, tranquila y relajada cuando en una parada se suben tres hombres con cuchillos.  Lo primero que hacen es decirle al chofer que siga sin decir nada.  Después nos gritaron, indicándonos que al primero que gritara le quitaban la cabeza.  Yo iba en los asientos de atrás.  No llevaba dinero pero si unos documentos personales muy importantes para mí.  Cogí la cartera y la puse debajo de los asientos en el suelo.

Los ladrones no llegaron a donde yo estaba porque ya le habían quitado todo el dinero que llevaba el chofer y todas las joyas que llevaban las mujeres sentadas en las primeros asientos.  Se fueron con los bolsillos llenos y dejaron la guagua llena de gritos y de miedo.  Yo llegué a donde iba y al bajarme casi no podía caminar de los nervios que llevaba.

Tomé nota de aquella experiencia y no volví a salir con documentos, dinero, ni oro ni joyas a la calle.

LA CAJITA CUADRADA de Esther Morales

Tengo un trabajo donde constantemente soy testigo de comentarios, historias personales y chismes de toda índole.  Cuando les da por comentar los cotilleos del Hola, sale todo el mundo a relucir, bueno y malo, si tienen dinero o no, si la Duquesa y el marido lo hacen o no lo hacen, que si ella le tiene la juventud comida a él o qué si tú te crees que ellos pueden hacer algo todavía y por ahí se extienden y se van por las nubes.

A veces, son otro tipo de comentarios como el que me contó la madre de Sara.  Fueron al pueblo de sus padres a pasar las vacaciones y Sara, de siete años, no conocía una cajita cuadrada que los abuelos tenían sobre una mesita de la sala. 

Eso me hizo reflexionar lo mucho que hemos cambiado de modelos en los últimos diez años y eso por no ir mucho más lejos en la historia de su comercialización.

Sí, los modernos abuelos tenían como teléfono uno de nueva generación tan pequeño y tan moderno como aquella cajita cuadrada que la joven nieta no reconoció.

LA MUJER DE LAS FLORES de Águeda Hernández

Todas las mañanas de aquel verano de hace seis años atrás, viajábamos –aún medio dormidos –en la misma guagua.  Entre nosotros, había una mujer de pelo gris que, cada mañana, se dirigía a un centro de recreo para personas jubiladas.  Encorvada y triste, subía penosamente los escalones de la guagua y se sentaba sola, detrás del conductor.  Nadie reparaba mucho en su presencia.

Así hasta aquel día de julio, cuando saludó al chofer antes de ocupar su asiento, volvió la miope mirada hacia el fondo del vehículo y esbozó una sonrisa.  El conductor respondió con una inclinación de cabeza.  A la mañana siguiente, la mujer subió a la guagua con paso vivaz, sonrió abiertamente y dijo en voz alta: ¡les deseo a todos ustedes un hermoso día!.  Sorprendidos, algunos nos volvimos a mirarla y respondimos con un buenos días.

Una de aquellas mañanas, subió a la guagua con un ramillete de flores silvestres en la mano.  El conductor sonrió y le preguntó: ¿Te has conseguido un novio, Regina?.  La mujer hizo un tímido gesto de asentimiento.  Todos los pasajeros silbaron y aplaudieron.  Desde entonces, todos los días nuestro personaje aparecía con una flor y algunos de los pasajeros más asiduos llegaban con flores para añadirlas a su ramo.

El verano llegó a su fin, dando paso al otoño.   Un lunes, nuestra amiga no se presentó en la parada habitual.  Como tampoco estuvo allí los días que siguieron. El viernes, al parar la guagua en el centro de recreo, uno de los pasajeros le pidió al conductor si esperaba un momento.  Todos contuvimos el aliento, mientras se dirigía a la puerta para preguntar por nuestra amiga.  La señora Regina está bien, informaron, pero no había acudido al centro en los últimos días porque alguien muy querido para ella había fallecido.

El lunes siguiente, tampoco se encontraba en la parada aquella mujer que nunca nos fallaba.  Todos íbamos en la guagua tan callados como si estuviéramos en una iglesia.  Aunque no nos pusimos de acuerdo, todos llevábamos entre las manos un ramo de flores silvestres.

TENGO QUE CONFESARTE ALGO de Naty Cabrera

Aquel hermoso ser se creía supermán.  Tenía tiempo para todo; para las clases de baile, de canto y llevar al grupo.  Yo la admiraba, ¡cuánta energía transmitía!.  Quien no la conoce, dice que es fuerte, coqueta, inquieta, despreocupada y algo distante.  Pero, eso no es así.  Tiene un corazón de oro, entre otras cualidades.

Cuando yo la conocí, me cayó de fábula, tan alegre, riendo, cantando, con una vitalidad envidiable.  Un día, hablando con ella junto a otra amiga en común, me dijo que yo era una endeble, y la dichosa palabrita me cayó mal.

Pero, querida amiga, cambiaron las tornas.  Yo soy ahora la más fuerte y estoy ahí a cualquier hora.  Sé por lo que estás pasando, pero no te preocupes pues ya hemos salido de unas cuantas situaciones difíciles.

Por todo esto, querida amiga, tengo que confesarte algo:

Te quiero y tú lo sabes.  Lo que nos queda, lo vamos a superar.  Junto a esta amiga con la que te tocó bregar, triunfaremos, poniéndote buena y juntas seguiremos hacia adelante, siempre.

TENGO QUE CONFESARTE ALGO de Carmen Garcés

Pablo se levantó temprano.  Sabía que iba a ser un día importante.  Ayer había decidido hablar con Rosalba, su mujer, contarle aquello que venía ocultándole hacía ya más de dos años, a ella, que siempre había confiado en él para que él traicionara esa confianza, mintiéndole.

Salió a buscarla y allí estaba ella, preparando el café, como cada día; se acercó y le dijo con voz temblorosa, tengo que hablar contigo.  Ella lo miró y vio en sus ojos la preocupación.  Lentamente, dejó la taza sobre la mesa y se sentó en la silla que tenía a su lado.

Pablo comenzó a hablar.  Sé que has confiado en mí y que no mereces que te haya engañado en algo que sé es tan importante para ti, pero créeme, no sabía cómo decírtelo, sólo espero que puedas perdonarme algún día este terrible error que he cometido, realmente lo hice sin pensar en las consecuencias.

Rosalba lo miró en silencio, sin dar crédito a lo que escuchaba y sin poder articular palabra.

Pablo respiró profundamente y continúo.  Rosalba, lo que tengo que confesarte es que… yo también voté por Rajoy.

VOLVER A EMPEZAR

¡Qué fácil es volver

cuando nos espera el cariño de siempre!

 Gracias, amigas